来人把一枚玉简递过来，姜文哲接过玉简没有看。
“你叫什么？”
“赵小虎。”
年轻军官挺了挺胸：“第十七号堡垒第三守备营营长。”
姜文哲点点头：“赵小虎，你爹是不是叫赵小山？”
赵小虎愣了一下，然后咧嘴笑了：“是，总参谋长认识我爹？”
“认识，他守了这座堡垒一千多年。”
赵小虎的笑容淡了一些，但还在。
“我爹说，守这里是他的命。”
“你爹呢？”
“退了。”
赵小虎的声音低了一些：“左腿没了，丹田也碎了。”
“他在家钓鱼呢，天天钓、钓了就放，放了又钓，我娘说他是闲的。”
姜文哲笑了起来，那笑容很淡，但很真。
“回去告诉你爹，等我有空，去找他钓鱼。”
赵小虎的眼睛亮了：“真的？”
“真的，钓很大很大的鱼，比他还大。”
赵小虎笑得更厉害了，笑着笑着，忽然不笑了。
“总参谋长。”
“嗯。”
赵小琥学着找小山的语气道：“我爹说，三千年，够他钓很多鱼了。”
“但他不想等三千年，他说等他钓够了鱼，还要回来。”
“不能打了，还能守。”
“不能守了，还能看。”
“他说，这片天，他看了一千多年，看不够。”
姜文哲望着赵小虎，望着那张年轻的脸。
那张脸像极了他爹年轻的时候，一样倔，一样亮，一样不怕死。
伸出手，拍了拍赵小虎的肩膀。
那肩膀很硬，很直，像一柄还没开刃的刀。
“好。”
姜文哲无比认真的道：“等他回来，我请他吃饭、红烧肉。”
退兵的事，安排了一个月。
不是慢，是细。
每一支部队从哪条路撤，撤到哪个防区，休整多长时间，补充多少兵员，配发多少装备，都要一条一条地列，一件一件地核。
不能乱。
乱一次，下次打仗就多死一批人。
张霸忙了一个月，瘦了一圈。
他的桌上堆满了玉简，从桌角堆到桌沿，从桌沿堆到地上。
他坐在玉简堆里，像一只坐在窝里的老鸟，一张一张地看，一条一条地批。
“第三战区，第七军，撤至第五防区，休整三个月，补充兵员三千人，配发灵髓钢甲五百套。”
批了。
“第七战区，第十二军，撤至第二防区，休整六个月，补充兵员五千人，配发剑河舟两艘。”
批了。
“第十四战区，第三军，撤至总部预备队，休整一年，补充兵员一万人，配发……”
他的笔停了。
他抬起头，望着窗外。
窗外是总部的操场，操场上有人在跑步，有人在练刀，有人在擦枪。
那些人的脸上还带着伤，身上还缠着绷带，但他们在笑。
活着，本身就是一件值得笑的事。
他低下头，继续批。
“配发爆裂碎罡弹一万枚。”
一万枚。
每一枚都是一条命。
他闭上眼睛，揉了揉眉心。
然后拿起下一枚玉简。
抚恤，是最难的事。
比打仗难，比开会难，比退兵难。
因为打仗你打的是敌人，开会你开的是自己人，退兵你退的是部队。
但抚恤，你面对的是家。
是一个没了儿子的人，是一个没了丈夫的人，是一个没了父亲的人。
你拿着一枚玉简，站在人家门口，不知道怎么开口。
开口了，人家哭，你不知道怎么劝。
人家不哭，你更不知道怎么劝。
简金莲管了这件事。
不是姜文哲安排的，是她自己请命的。
她是后勤部部长，管了一辈子物资，管了一辈子账。
管物资的时候，她能把每一颗爆裂弹的去向都记得清清楚楚。
管账的时候，她能把每一块灵石的花销都算得明明白白。
但抚恤，不是物资，不是账。
是人。
是活生生的人。
她去的第一家，在昊南域。
一个小山村，藏在山沟沟里，不通传送阵，不通飞舟。
她找了三天三夜，总算是找到了自己要去的地方。
村口有一棵大槐树，树下坐着一个老太太，在纳鞋底。
鞋底很厚，针扎不进去，她就用顶针顶，顶一下，呲一声，顶一下，呲一声。
简金莲站在老太太面前，不知道怎么开口。
她在心里把那些话翻来覆去地过了无数遍——“大娘，您儿子在战场上牺牲了。”
“大娘，他是英雄。”
“大娘，您要保重身体。”
每一句都像刀，割自己的嘴。
“你是来找铁柱的？”
老太太先开口了。
简金莲愣住了。
“柱子走了，是吧？”
老太太的声音很平静，平静得像在说今天天气不错。
“我梦见了，他站在门口穿得整整齐齐的。”
“跟我说，娘，我走了。”
“我说，你走哪去？”
“他说，去一个很远的地方。”
“我说，多远？”
“他说，很远很远。”
“我说，那你什么时候回来？”
“他说，不回来了。”
老太太低下头，继续纳鞋底。
针扎进去，呲一声。
“我就知道，他回不来了。”
简金莲站在她面前，忽然不知道该说什么了。
她准备的那些话，一句都说不出来。
她只是站在那里，看着老太太纳鞋底。
一针，一针，一针。
“闺女。”
老太太忽然抬起头：“你手里拿的什么？”
简金莲低头看了看自己的手。手里是一枚玉简，玉简里是赵铁柱的抚恤方案。
灵石、灵药、田地、房屋，还有一块刻着他名字的碑。
“是他留给您的。”
她把玉简递过去。
老太太接过玉简，没有看。
她把它贴在胸口，贴了很久。
然后她把它收好，放进怀里，拍了拍。“行了。”
“你回去吧，路远，别耽搁了。”
简金莲站在村口，回头看了一眼。
老太太还坐在大槐树下，还在纳鞋底。
一针，一针，一针。
太阳从她身后照过来，把她照成了一道剪影。
剪影很瘦，很小，像一棵被风吹歪的老树。
她走了，走了很远，回头还能看到那棵大槐树。
树还在，人也在。
她会一直坐在那里，纳鞋底，等一个永远不会回来的人。
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千川湖的水，在第五年的上半年变清的。
不是那种一眼见底的清，是浑了太久、沉淀了太久、终于能看见水底石头的那种清。
石头上的青苔长得很厚，绿得发黑，像铺了一层旧毡子。
鱼在毡子上面游，慢吞吞的，像一群在废墟里翻找东西的老人。
姜文哲蹲在湖边，伸手捞了一把水。
水从指缝里漏下去，凉飕飕的，带着一股泥腥味。
把手在裤腿上蹭了蹭，站起来望着对岸。
对岸是一片荒滩，荒滩上堆着从山上炸下来的碎石，碎石缝里长着几棵歪歪扭扭的草。
草是黄的，不是秋天那种黄，是饿出来的黄。
“夫子。”
熊静的声音从身后传来。
姜文哲没有回头，只是把目光从荒滩上收回来，落在自己脚边。
脚边有一块碑，半人高，是伍松童子立的。
碑上刻着几个字：“玄武御天大阵·第五号灵脉节点。”
字是老头子亲手刻的，歪歪扭扭的，像他这个人一样，不修边幅。
但刻得很深，深到石头都裂了。
“伍老。”
姜文哲轻声说：“你修的大阵，把山炸了，把水断了，把地脉改了。”
“老百姓没水浇地，没柴烧火，没路出门。”
“你说，这是积德还是造孽？”
风吹过来，把碑上的灰吹起来，落在他鞋面上。
低头看了看，用另一只脚把灰蹭掉。
“走吧，“回去开会。”
抗魔党总部的会议室里，灯亮了一整夜。
不是那种很亮的灯，是灵石灯，瓦数不高，照在脸上把人照得蜡黄蜡黄的。
桌上摊着地图，不是军事地图，是民生地图。
哪里缺水，哪里缺粮，哪里缺路，哪里缺人。
标得密密麻麻的，像一张病人身上的经络图。
文钊站在地图前，手里捏着一根细细的炭笔。
他已经站了很久，久到炭笔在他手指间转了几百圈，转出一层黑灰。
但他的脸上没什么表情，但那双眼睛比平时暗了一些。
像是灯不够亮，把光都吸走了。
“北玄域，人均灵田三亩，年产灵谷八百斤。”
“抗魔党控制区，人均灵田零点三亩，年产灵谷一百二十斤。”
文钊说到这里时顿了顿，声音依旧毫无波动。
但那股冷劲儿，比平时重了几分。
“差了六倍。”
没人说话。
不是没话说，是话太多了堵在嗓子眼里，不知道该从哪句开始。
八百年的战争，八百年的动员，八百年的人人都去修阵、造炮、挖火药。
灵田荒了，水渠断了，山路塌了，学堂关了。
年轻力壮的去当兵，老弱病残的在家熬。
熬了八百年，把家底熬干了。
“还有。”
文钊手里的炭笔在地图上画了一个圈，圈住了颍川仙朝那一大片区域。
那一片被标得最密，红的蓝的黑的，像被人泼了一盘颜料。
“玄武御天大阵，灵脉节点三百六十处。”
“每一处都要炸山开石，改道引流。”
“山炸了，水没了，地脉断了。”
“颍川仙朝原本是人界粮仓，现在......。”
他把炭笔放下，声音忽然轻了一些。
“现在，连种子都发不了芽。”