陈霜儿的呼吸从十一拍转为十二拍时，石珠的光微微晃了一下。她没停，继续拉长吐气的节奏，将第七息延到极致。一股温流顺着任脉缓缓滑落，像春水融冰，在丹田处汇成一小片暖潭。姜海靠墙坐着，额头的汗已凝成细珠，顺着鬓角往下淌。他牙关咬着，没出声，但肩膀在抖。

    她睁开眼，看见他指尖抠进地面木缝里，指节发白。

    “别硬撑。”她说。

    声音不高，却让姜海猛地一震。他抬头，眼神有些浑浊，像是被什么东西堵住了喉咙。

    “凝露液冲经脉了？”她问。

    他点头，喘得厉害。

    “照我说的做。”她坐直了些，“吸三停一，呼六带沉。不是用劲顶，是让它自己流。”

    姜海闭上眼，试着调气。一开始还是乱的，灵气在他体内横冲直撞，像野马踩踏脏腑。陈霜儿没再说话，只是把自己的呼吸放慢，一呼一吸之间拉得很长，仿佛牵着一根看不见的线。姜海耳尖动了动，渐渐跟着她的节奏走起来。

    第三轮周天运转完，他肩头松了下来。

    屋外天色还暗，但东边云层薄了一层，透出点灰白。矮几上的玉简依旧静静躺着，青瓷瓶口那圈回纹也不再反光。陈霜儿伸手摸了摸腹部，石珠还在跳，不过不再是那种急促的闪动，而是和她的心跳同步，一下一下，稳得很。

    她站起身，脚步轻得像踩在水上。

    姜海听见动静，睁眼看着她走到庭院中央。那里有一块空地，铺着青石板，边缘长了些银草，夜里看不清颜色，现在才显出淡淡的银灰。她并脚立定，双手垂下，开始重新运行《引气诀》——不是玉简上的三息节律，而是她刚刚摸索出来的那一套：三吸、一停、七呼，中间夹着一个极短的顿挫。

    第一周天，石珠微亮。

    第二周天，衣袖无风自动。

    第三周天，脚底青石泛起一圈浅痕，像是被热气蒸过。

    她没停。一遍又一遍，直到第九次完整循环结束，体内那股暖流终于不再分叉乱窜，全都归入丹田，凝成一团温润的核。石珠的光彻底收了进去，只剩掌心底下一点余热。

    她回头看了姜海一眼。

    他也站起来了，虽然腿还有些软，但站得稳。

    “能走吗？”

    “能。”他说。

    两人出了屋子。门框投下的影子斜斜切在门槛上，前夜落的两片叶子还在原地，没被人动过。院中静得出奇，别的庭院都没动静，连飞虫都不见一只。他们沿着小径往外走，没说要去哪儿，只是觉得不能一直蹲在那个屋子里等。

    走了约莫半刻钟，前方出现一道缓坡，往上是一片开阔台地，边缘立着几根断柱，像是旧庙遗址。台地尽头有石阶通向一处高崖，崖壁上凿出几个字：“云崖台”。

    陈霜儿认得这三个字。不是谁教的，也不是在哪本书上看的，就是知道。

    她没提，只朝台阶走去。

    姜海跟在后面，脚步越来越稳。越往上，风越大，吹得衣服贴住身子。到了崖顶，视野一下子打开。远处山峦浮在半空，一座接一座，云雾缠绕其间；天边金光渐起，不是日出那种刺眼的红，而是一种柔和的亮，像是整片天空都在慢慢醒来。

    他们并肩站着，没说话。

    过了好一会儿，陈霜儿才开口：“以前在海边，天亮前我也常这么站着。等第一缕光照到礁石上，我就知道今天能不能出海。”

    姜海望着远方，低声说：“那时候你怕不怕？一个人。”

    “怕。可怕也没用，天总会亮。”

    风从他们之间穿过，带着一种说不出的味道——不像是泥土或草木，倒像是铁锈混着雨后的石头味，又干净，又沉重。

    “这地方不一样。”姜海说，“灵气不是飘着的，是压下来的。”

    陈霜儿点头。“刚进来的时候，它逼你低头。现在你站直了，它就开始跟你走。”

    她抬起手，掌心朝上。片刻后，一缕淡金色的气流从空中垂落，落在她手上，像一条细蛇盘着不动。她没动，任它缠绕手指。那气息没有攻击性，也没有温度，只是存在。

    姜海也伸出手。

    等了几息，他的掌心什么都没有。

    他笑了笑，也不恼，“看来我还差一点。”

    “不是差。”陈霜儿收回手，“是你还没找到自己的路。我在海边采药，摔断过三次腿，每次爬起来都比上次慢。你现在比我快多了。”

    姜海咧嘴一笑，眼角有了点笑纹。

    太阳完全升起来了。整片仙土被镀上一层金边，远处那些悬浮的宫阙轮廓清晰了些，甚至能看到有光影在楼宇间穿梭，像是人在走动。但他们听不到任何声音，没有说话，没有钟鼓，连鸟鸣都没有。只有风，一阵一阵地刮过崖面。

    “接下来去哪儿？”姜海问。

    “不知道。”陈霜儿望着远方，“但不能再待在那个院子里了。给的东西太容易拿，规矩说得太清楚，反而不对劲。我们得自己找。”

    “那你打算怎么找？”

    “一步一步来。”她说，“先学会在这儿呼吸，再学会走路，最后才能跑。”

    姜海点头。“我跟着你。”

    他们站在崖顶很久，直到阳光晒得后背发烫。陈霜儿解下腰间玉佩——那枚由石珠化成的小圆玉，表面光滑，看不出纹路。她把它举到眼前，对着朝阳。一瞬间，玉心深处闪过一丝极细的光，像针尖划过水面，随即消失。

    她没说话，把玉佩重新挂回腰间。

    “走吧。”她说。

    两人转身下崖。来时的小径已经变了样，原本平坦的路面多了些起伏，像是大地轻微地呼吸着。银草长得更高了些，叶片边缘泛出金属般的光泽。他们走过的地方，草叶轻轻晃动，留下两道缓慢合拢的痕迹。

    回到庭院门口，陈霜儿停下脚步。

    屋里一切如旧：玉简在矮几中央，位置没偏；青瓷瓶封口完好；木牌靠墙立着，编号七十二清晰可见。但她知道，这里已经不是起点了。

    她迈步跨过门槛，这次没有试探，也没有停留。

    姜海紧随其后。

    他们在东厢房坐下，面对面。这一次，没人靠墙，也没人闭眼假寐。陈霜儿从袖中取出玉简，翻到背面，再次读了一遍那行小字：“初引天地气，归藏于丹田，三息为节，九转为度。”

    她把它轻轻放在桌上，然后说：“明天开始，我们每天早上上云崖台，练呼吸，练站姿，练怎么接这里的气。晚上回来复盘，记下身体的变化。不碰来历不明的东西，不说多余的话，不答应任何人情。”

    姜海点头。“行。”

    “如果有谁来找我们，不管穿什么衣服，说什么身份，先问三个问题：你是谁？为什么来？要我们做什么？答不上来的，一律不见。”

    “记住了。”

    “还有。”她看着他，“如果有一天我走得太快，你喊我一声。如果我停太久，你也推我一把。咱们都不是一个人闯过来的。”

    姜海伸手，握拳抵了下她的肩头。“早说了，我在后面。”

    她嘴角微动，没笑出来，但眼神松了些。

    屋外，阳光铺满整个院子。银草的影子拉得很长，指向同一个方向——像是某种无声的指引。

    陈霜儿站起身，走到门前，最后一次环视这个临时居所。桌椅未动，灯影安静，落叶仍在原位。一切都和昨夜一样，可她清楚，有什么东西已经变了。

    她走出门，站在阳光下。

    姜海也出来了，站在她身旁。

    两人没再回头，朝着通往高处的小路走去。脚下石板微微发热，像是回应他们的脚步。远处浮山流转，光晕浮动，新的路径隐约浮现。

    风再次吹起，掀动衣角。