年纪大点的那个一直没说话，这时候才开口：

    “所以你的意思是，一个第一次代表中国出来的警察，比赛时候扛着人和装备跑，拿完名次没回去，留在奥兰多，进入地下拳场，把日本第一高手打死了？”

    “对，据说不是他特意留在美国，而是当时没有买到机票，现在所购买的机票是两天之后的。”

    刚才说话的那人点头，“然后现在跟洪门的人待一块儿，没跑？”

    “没跑。该吃吃、该睡睡。”

    年纪大的那个往后一靠，椅子嘎吱响。

    “日本人那边什么反应？”

    “极真会馆连夜开会，今天早上有人看见几个老头从里边出来，脸色都不好。”

    “警视厅那边没出声，但内部有人传，说内阁情报室凌晨下了命令，让所有在海外的日本势力，不许报复，不许招惹。”

    “内阁情报室下的命令？”

    “对。”

    沉默。

    年纪大的那个把桌上的简报往前一推。

    “一个中国警察，来参加比赛，顺手把日本武道第一和第六都高手弄死了。”

    “日本人气得够呛，但不敢动。咱们动什么？”

    他站起身，走到窗边。

    “盯紧了。别碰。这人背后站着谁，咱们不知道。”

    再说张小米他们这一行人，从天虎帮的地下拳场走出来 。

    拳场的灯光甩在身后，凉风迎面扑过来，带着海水的腥气。

    张小米一手提一口箱子，走在最前面。

    箱子沉，压得胳膊往下坠，但他脚步没乱，每一步都踩实了。

    脸上的血随便抹了两把，没抹干净，颧骨那儿还留着几道暗红的印子，被路灯一晃，有点发黑。

    身后跟着一群人，没人说话。

    刚才在场子里吼得最凶的那几个华人侨胞，这会儿也闭了嘴，只拿眼睛盯着他后背看。

    那眼神他熟，小时候在父亲任教的那所大学，每当父亲在台上讲课的时候，底下那些学生就是这种眼神。

    敬畏里带着烫。

    洪七紧走两步，赶到他侧后方，压低声音说：“车在巷子口。”

    张小米点点头，没停。

    几台车都是老轿车，黑色，漆面有点花，停在路边不显眼。

    张小米上了第一辆，把两口箱子扔进后座，自己拉开副驾门坐进去。

    洪七坐在了后座，司机发动车子，没开灯，慢慢滑出去。

    七拐八绕，最后停在一栋两层楼的后门。

    门上挂着一块褪了色的木招牌，中文字，写着什么餐馆。

    招牌底下的白漆剥落了大半，露出底下灰扑扑的木头。

    有人过来，拿着钥匙开了后门，侧身让张小米和几个老头进去。

    铁门在身后关上，街上的声音一下就远了。

    这是个后院隔出来的房间，不大，一张老榆木桌子占了大半地方。

    桌子边角磨圆了，桌面上坑坑洼洼，仔细看能认出几道刀痕，不知道哪年哪月留下的。

    头顶悬着一盏灯泡，昏黄，灯泡上落着灰，照得满屋子明暗不定。

    洪七和另外一个老人，亲手把剩下两个箱子拎进来，摞在桌上。

    箱子压下去，桌腿吱呀响了一声。

    “咔嗒。”

    箱扣弹开。

    一沓一沓崭新的百元美钞，码得整整齐齐，塞满了箱子。

    四口箱摞在一起，堆在桌上，像一座小山。

    屋里安静了几秒。

    有个瘦老头下意识往前凑了一步，又站住了。

    另一个老头把手背在身后，喉结滚了滚，没说话。

    洪七盯着那堆钱，手指动了动，最后也只是把箱子盖轻轻合上。

    “咔嗒”一声，又安静了。

    张小米站在桌前，没看钱。

    他抬手在脸上蹭了一下，蹭下来一点干了的血痂，随手弹在地上。

    “这钱我带不走。”

    洪七一愣：“小米兄弟……”

    “我是公安。”张小米打断他，语气不重，就那么平铺直叙，“来美国参赛的，后天的机票就要回国了。这钱沾我手上，回去就是麻烦。”

    瘦老头皱着眉开口：“可这钱是你拿命换的……”

    “所以它得用在正经地方。”张小米又把他话截住了，话不冲，但是不留余地。

    洪七在旁边站着，没急着接话。

    他看了张小米一眼，又看了看桌上那四口箱子，沉默了几秒，才说：“小米兄弟，你什么想法，直说。”

    张小米抬手，指节在箱盖上轻轻敲了两下。

    “这些钱交给你们洪门做生意，赚来的钱分两半——一半你们拿着，海外华人谁受欺负、谁活不下去，这钱顶上。另一半，”他顿了顿，“替我留着。”

    “留着干什么？”瘦老头追问。

    张小米没马上回答。他偏过头，看了一眼墙上那扇小窗户。

    窗玻璃上糊着旧报纸，透不进光，看不清外面。

    “我回国之后，”他说，声音比刚才低了一点，“迟早要往官场走。”

    屋里几个人都看着他。

    “进了官场，有些事想做，但钱不能沾。”

    他把目光从窗户上收回来，“国内有许多地方，现在还很贫穷，路要修，学校要建，乡亲们日子不好过。将来那些事，得花钱。”

    瘦老头还要再问，被旁边的人拽了一把。那人冲他摇摇头，意思别问了。

    洪七站在那儿，盯着张小米看了半天。

    他活了六十多年，刀山火海见过，人情冷暖经过，自认为什么样的人都打过交道。

    可眼前这个二十五岁的年轻人，让他一时不知道说什么。

    刚在八角笼里杀了两个人，血还没擦干净，就把往后十年、二十年的路铺好了。

    不是只为自己铺。

    洪七忽然躬身抱拳。

    旁边几个老头愣了一下，跟着弯下腰。

    只有那个瘦老头站着，看了张小米一眼，又看了一眼，最后叹了口气，也抱了抱拳。

    没人说话。

    张小米伸手把洪七扶起来。他从箱子里抽出几沓美金，也不数，往洪七手里一塞。

    “这点零的，算是你们这两天奔波的费用。今晚出力的侨胞，分一点。剩下做生意启动，哪里要花钱就从这里出。”

    洪七攥着那几沓钱，喉结滚了滚，想说点什么，又咽回去了。

    张小米没再多留。

    他转身拉开铁门，外面夜风灌进来，带着腥气，比刚才凉了一点。

    他走出去，没回头。

    身后，昏黄的灯光照着那四口箱子，照着一群脸色各异的老头，照着老榆木桌上那些不知道哪年哪月留下的刀痕。

    他走在巷子里，脚步不快。

    刚才在屋里说那些话的时候，他一直绷着。

    现在走出来了，才感觉后背上有一层薄汗，被风一吹，有点凉。

    他加快了两步。

    有人想开车送他，却被他制止了。

    远处，不知道哪家的狗叫了两声。