雨还没停。

    周明远把电动车停在便利店门口时，手机屏幕的蓝光映在他脸上，像是某种冷兵器时代的面具。他看了眼系统弹出的最后一行字：

    【倒计时：02:59:59】

    两小时五十九分五十九秒。

    听起来像是命运给的一次限时优惠。

    他没多想，把风衣拉链拉到下巴，遮住那道从锁骨斜划至喉结的旧疤——那是三年前工地塌方留下的，现在摸起来还有点麻，像被电流轻轻扫过。

    他推门进了医院急诊口，脚步轻得像踩着冰面。

    华科附属医院，王老师临终提过的第十二号变异体。

    这地方他来过一次，是替朵朵送退烧药的时候。那时候他还不知道，自己女儿体内藏着什么鬼玩意儿。

    电梯井旁的蒸汽管道下，有个被生物粘液覆盖的隔离舱。

    他记得。

    不是靠记忆，而是靠系统突然抽搐了一下，像是被什么东西咬了一口。

    他站在舱前，呼吸放得很慢，像怕惊动里面的东西。

    舱盖上有一层灰，但他还是能看清上面刻着的数字：“12”。

    “江雪。”他低声说。

    然后，那东西睁开了眼睛。

    银色的瞳孔，在昏暗的灯光下泛着金属光泽。

    他猛地后退一步，撞到了身后的输液架，塑料瓶哗啦作响。

    系统瞬间进入强制休眠模式，界面黑了下去，连最基础的生命值监测都消失不见。

    他第一次感受到这种级别的失控感。

    像是有人从背后扯掉了他的脊椎。

    他靠墙站着，手心全是汗，指甲掐进掌心也没感觉。

    过了很久，系统才重新亮起，但数据全乱了，像是被人格式化了一半。

    他缓了口气，拖着沉重的脚步走向楼梯间。

    天台门推开时，风灌进来，带着一股淡淡的雪松香。

    他皱眉。

    这不是医院的味道。

    也不是普通香水。

    是江涛身上那种气味。

    他走进去，视线扫过空旷的天台，最后落在角落一张折叠椅上。

    椅子上搭着一件黑色风衣。

    他走过去，伸手碰了碰布料，指尖传来微弱的电流感。

    有点意思。

    他拉开风衣口袋，发现一张纸条，背面画着一道火苗图腾。

    和之前烟花的颜色一样。

    和注射器里的液体颜色一样。

    他掏出手机拍照，顺便调出系统数据库交叉比对。

    火苗图案出现在母亲日记的某一页边缘，标注日期是——

    朵朵出生那天。

    他盯着那个日期，眼神像是要把它戳穿。

    系统弹出一条新提示：

    【未知精神污染风险】 【建议立即脱离接触】

    他没理，把风衣叠好塞进背包。

    他知道，这只是开始。

    回到楼下，电动车电量只剩百分之三。

    他看了眼导航，距离最近的藏身处还有六公里。

    时间不多了。

    他拧动油门，车子发出一声嘶哑的嗡鸣。

    刚拐出医院后巷，他就发现了那架无人机。

    白色，很小，像一只隐形的苍蝇。

    他没急着甩开它，反而骑得更慢了些。

    直到转进一条废弃变电站的小路，他才猛打方向冲进铁门。

    车轮碾过碎玻璃，发出刺耳的嘎吱声。

    他跳下车，顺手拔掉电池线，切断GpS信号。

    站内一片死寂，只有风吹过锈蚀的电线发出呜咽般的低鸣。

    他在角落里蹲下，打开系统结算界面，用剩下的命点启动一次定向评估。

    身体状态栏显示：

    【体力：中等偏低】

    【神经负荷：高】

    【预判能力：受限】

    【情绪稳定性：勉强可控】

    他咧嘴笑了笑，笑得像在咬牙。

    他从背包里拿出那块残破的金属铭牌，上面刻着：

    KUNLUN-014

    昆仑编号。

    他认得这个编号。

    和U盘里那段加密文件完全一致。

    他眯起眼，把铭牌翻了个面。

    背面写着一行小字：

    “容器准备完毕”

    他握紧拳头，指甲掐进掌心，终于有了点痛觉。

    远处又一朵烟花炸开。

    紫色的。

    他抬头看了眼天，眼神冰冷。

    “来吧。”

    话音未落，系统再次震动。

    【基因锁开启倒计时】

    【剩余时间：02:58:37】

    他跨上电动车，拧动油门。

    雨水打在脸上，像刀子刮过。

    他没回头。

    身后，金属铭牌上的“KUNLUN-014”在黑暗中微微发亮，像是某个古老警告的余烬。