十一月初十，入夜，狄仁杰换了一身深色棉袍，没有带马车，只带了李元芳和张环，三人步行穿过大半个长安城，往柳树巷去。雪停了，天还阴着，月亮躲在云层后面，地上不亮也不暗，街巷像蒙了一层灰纱。他们的脚步声在空荡荡的街道上显得格外清晰，靴底踩在雪上发出有节奏的咯吱声，像是有人跟在身后，回头看却什么都没有。

    柳树巷的灯火比别处更少，只有巷口一盏孤灯，在寒风里摇摇晃晃。狄仁杰没有走巷口，从另一头绕进白衣庵后面的小胡同。胡同很窄，两边的墙很高，墙头长满了枯草，像一排参差的牙齿。张环蹲下来，让狄仁杰踩着他的肩膀翻过墙头，李元芳紧随其后。三人落在庵后的院子里，几乎没有发出声响。

    后院不大，种着一棵老槐树，树干歪了，枝丫伸向四面八方。树下有一口井，井口用石板盖着。正殿的灯已经灭了，厢房里还透出一线昏黄的光。狄仁杰贴着墙根走到厢房窗外，用指甲轻轻拨开窗户纸，往里看。

    老尼姑还没有睡，正坐在桌前抄经。灯光照在她脸上，皱纹比白天更深，像干涸的河床。她抄得很慢，一笔一划，写了几个字，停下来想一想，再继续写。桌上有一盏油灯，灯芯已经剪得很短，火苗微弱，在砚台边投下一圈昏黄的光晕。她身边放着一个茶壶，一个茶碗，茶碗里的水已经凉了。

    狄仁杰看了片刻，退回来，带着李元芳和张环在院子里搜了一遍。后院除了那口井和那棵树，没有别的东西。正殿的门虚掩着，推门进去，观音像在黑暗中影影绰绰。狄仁杰走到佛像前，掀开底座，那个小洞还在，里面的东西已经被取走了。他摸了摸洞壁，手指触到一块松动的砖。他轻轻抽出砖块，后面还有一个小洞，洞里放着一个小布包。

    他取出布包，打开。里面是一叠信，用一根红绳系着。他解开红绳，借着从窗口透进来的微弱光线看。信纸已经泛黄，边角磨损，有的还被水渍洇过。最上面一封信，字迹娟秀，和上次那封信出自同一人之手。“周生吾弟：兄已在长安，住城南客栈。弟明日来见。兄字。”第二封：“弟未至，兄已移宿。弟见字速来城南柳树巷白衣庵，兄在此相候。”第三封：“弟为何不来？兄在此等了数日。弟若无暇，见字托人告之。”第四封：“弟负兄，兄不怪。兄只求一晤。”

    四封信，语气从平静到焦急，从焦急到失望，再到最后近乎恳求。周文收到了这些信吗？他来过白衣庵吗？他来的时候，他的哥哥周武还在不在？狄仁杰把信收进怀里，把砖块塞回原位，又把佛像底座盖好。三人翻墙出了白衣庵，沿着小巷往回走。

    刚走出巷口，李元芳忽然停住脚步，按住刀柄。“大人，有人跟着我们。”

    狄仁杰没有回头，也没有停步。“几个人？”

    “一个。从巷子口开始跟的，跟了半条街了。”

    “让他跟。”

    三人加快脚步，拐进一条更窄的巷子。后面的脚步声也加快了，紧追不舍。狄仁杰在一个转弯处闪身躲进门洞里，李元芳和张环埋伏在两侧。脚步声越来越近，一个人影出现在巷子拐角。他穿着一件灰布棉袍，戴着一顶毡帽，低着头，脚步匆匆。李元芳猛地窜出来，一掌劈在他后颈上。那人闷哼一声，扑倒在地，毡帽滚落，露出一张年轻的脸——二十出头，瘦瘦的，颧骨很高，眼睛很小，左边颧骨上有一颗痣。

    李元芳把他翻过来，按住他的双手。“你是什么人？为什么跟着我们？”

    那人哆嗦着，眼睛盯着地面，不敢抬头。

    狄仁杰走过来，在他面前蹲下。“你是周武。”

    那人猛地抬起头，眼中满是惊恐。他张了张嘴，想说什么，可嘴唇哆嗦了半天，只挤出几个字：“我不是……我不是周武……”

    “你不是周武，为什么跟着我们？”

    那人低下头，不说话了。狄仁杰从他怀里搜出一样东西——一把匕首，还有一封信。匕首是普通的，没什么特别。信是写了一半的，字迹潦草：“弟，兄对不起你。兄不该来长安，不该连累你。兄这就走……”后面的字迹乱了，像是写到一半就停了。

    “你是周武。”狄仁杰把信展开，对着月光让他看。“这封信是你写的。你要走，去哪儿？你弟弟已经死了。”

    周武的眼泪下来了。“我不是要跑。我是要去找他。我知道他死了，我要去见他最后一面。”

    “你怎么知道他死了？”

    周武低下头。“我在白衣庵等了他好几天，没等到。后来听人说官道上吊死了一个教书先生，我知道是他。我要去看看，是不是他。”

    “你为什么不报官？”

    周武不说话了。狄仁杰盯着他，他的眼睛里没有躲闪，只有恐惧和悲伤。

    “你在洛阳犯了事，跑到长安来投奔弟弟。你弟弟不接济你，你就恨他，杀了他。”

    周武猛地摇头。“我没有！我没有杀他！我找他，是想让他帮我找个活干。他不肯见我，我就写了那几封信，放在白衣庵的佛像底下，等他自己去取。他去了没有，我不知道。我没杀他！”

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    “你弟弟死后，你在哪儿？”

    周武低下头。“在城南的破庙里。没吃没喝，躲了好几天。”

    “有人能证明吗？”

    周武摇头。“没有。我一个人。”

    狄仁杰没有再问。他让李元芳把周武带回大理寺，自己走回巷口。夜风很冷，吹得他衣袍猎猎作响。他抬头看了一眼天空，云层裂开了一道缝，露出一线惨白的月光。周武不是凶手，他没有杀人的本事。他只会写几封信，在佛像底下等。等不到，就去赌坊喝酒。喝了酒，欠了债，被人打了，躲在破庙里。他弟弟死了，他连最后一面都没见上。

    十一日一早，狄仁杰去见了周武。他蜷缩在牢房的角落里，一夜之间头发白了许多，低着头，眼睛盯着地面，嘴唇不停地哆嗦。

    “周武，你弟弟生前有没有跟你说过什么？他是不是知道了什么不该知道的事？”

    周武抬起头，眼中满是血丝。“他说他看见了一个人。那个人不该出现在私塾里，可他出现了。他问我认不认识那个人，我说不认识。他说那个人是来找他的，要他帮一个忙。他不敢拒绝，因为那个人有钱有势。他怕，怕那个人杀人灭口。”

    “那个人是谁？”

    周武摇头。“他没说。他只说那个人姓钱，是做大生意的。别的什么都没说。”

    又是姓钱的。狄仁杰已经查过太多姓钱的人了。钱少卿、钱牧斋、钱德茂——有的死了，有的还在牢里，有的跑了。这个姓钱的，是哪一个？还是又一个？

    “你弟弟是怎么知道那个人有钱有势的？”

    周武想了想。“他说那个人穿的衣裳是上好的绸缎，用的东西都是值钱的。他随便一出手，就是几百两银子。他说那个人让他帮忙看着私塾，有什么人来打听事，就告诉他。”

    “他照做了？”

    周武点头。“他不敢不做。他怕那个人报复。”

    狄仁杰沉默了片刻，站起身。“你弟弟的信，你还留着吗？”

    周武从怀里掏出一个小布包，里面是几封信，和白衣庵里找到的那些一样，都是他写的。可有一封信，不是他写的。信纸是新的，字迹工整，是另一个人的笔迹：“周文，你的事我已知晓。三日后，城隍庙见。若不来，后果自负。”没有署名。

    “这封信，你见过吗？”

    周武接过去看了看，摇头。“不是我写的。也许是他收到的。”

    狄仁杰把信收好。有人约周文在城隍庙见面，周文去了没有？如果去了，见了谁？那个人是不是就是杀他的凶手？他让苏无名去查城隍庙那几天有没有什么异常。苏无名去了，回来说，静心师太记得有个年轻男人来过，跪在佛前哭，哭完了就走了。他个子不高，瘦瘦的，脸上有颗痣。

    “他有没有跟谁说话？”

    静心师太想了想。“没有。他一个人来的，一个人走的。”

    又断了。

    狄仁杰没有气馁。他知道，这封信是唯一的线索。写信的人，就是那个姓钱的。他有钱，有势，有本事杀人。他杀了周文，还要杀周武。周武躲在破庙里，反而躲过了一劫。周武不是凶手，他只是一个没用的哥哥，一个连弟弟都保护不了的哥哥。

    狄仁杰走出城隍庙，站在台阶上。风吹过来，凉飕飕的，他缩了缩脖子，把大氅裹紧了些。这个案子还在泥潭里，可已经能够隐约看到岸边的轮廓了——那个姓钱的人，就是岸边的某一棵树，只是雾气太重，还分不清是哪一棵。

    hai