帐外，天已经全黑了。
月亮从云层后面露出来，照着这片刚打完仗的平原。远处，草原骑兵的营地里有歌声传来，是草原上的调子，苍凉又悠长。
巴图坐在火堆边，正用一块破布擦他的弯刀。斯可图蹲在旁边，拿根树枝拨着火。
“你说，今天咱们抓了多少人？”巴图问。
斯可图想了想：“一万多吧。”
“一万多。”巴图重复了一遍，“咱们一个人都没死。”
斯可图没接话，继续拨火。
巴图把刀插回鞘里，看着火苗发呆：“以前在草原上，打一场仗，不死几十个人，抢不回多少东西。跟着宋人打仗，围着就行，追着就行，不用拼命。”
斯可图终于开口：“不好吗？”
巴图想了想：“好。就是不习惯。”
火堆噼啪响着，火星子飞到天上，和星星混在一起分不清。
柳川城头，平忠盛站在城楼阴影里，看着城外那片灯火通明的宋军营地。吉川忠康站在他身后，手里攥着一支箭——箭杆上绑着纸，是宋军射上来的。
“大殿，”吉川忠康声音沙哑，“信上说，源殿被擒了，藤原殿也败了。”
平忠盛没有回头，也没有接那封信。
“城外还有多少人？”他问。
“宋军……至少还有一万。城里……”
“城里我知道。”平忠盛打断他。五千人，半数是伤兵，粮草只够五日。城外一万，火炮数十门，还有草原骑兵。
吉川忠康嘴唇动了动，想说什么，又咽回去了。
平忠盛转过身，看着他：“你想说什么？”
“大殿，”吉川忠康低下头，“咱们……还能守多久？”
平忠盛没有回答。他看着城外那些灯火，忽然想起博多湾。那时候他也有十几万人，也有石垒，也有火炮。数月时间，什么都没了。
“明日，”他开口，声音很轻，“宋军会攻城。”
吉川忠康抬起头。
平忠盛看着他，目光平静得不像一个被围在空城里的将帅：“你带着愿意走的人，今夜从东门出去。宋军围城，东面是河，防守最松。趁夜走，能走几个是几个。”
吉川忠康愣住了：“大殿，您呢？”
“我留下。”
“大殿！”
“这是命令。”平忠盛的声音不大，但不容置疑，“我答应了源殿守城，就要守到底。你们不必陪我死。”
吉川忠康跪下来，额头抵着冰冷的砖石：“大殿，属下不走。”
平忠盛看着他，沉默了很久。
“那就陪我到最后。”他伸手，把吉川忠康扶起来。
远处，宋军营地的灯火一盏一盏地灭了。夜风从筑后川方向吹过来，带着水汽和一丝若有若无的饭香。
平忠盛站在城头，看着那片渐渐暗下去的灯火，忽然说：“吉川，你闻到没有？”
吉川忠康愣了一下，吸了吸鼻子：“什么？”
“饭香。”平忠盛说，“宋军在做饭。”
吉川忠康也闻到了。是米饭的味道，还有菜汤的味道，顺风飘过来，飘过城墙，飘进这座空荡荡的城里。
两人都不说话了。城下，有士兵在低声说着什么，声音飘上来，听不清内容，只听得见语气——疲惫，茫然，还有一丝说不清的东西。
平忠盛闭上眼睛，深吸了一口气。饭香混着夜风，在肺里转了一圈，又慢慢吐出来。
“明日，”他睁开眼睛，看着城外那片黑暗，“宋军攻城的时候，你带着人守东门。能守多久守多久。”
吉川忠康没有回答。
“守不住了，就降。”平忠盛说，声音很平静。
吉川忠康猛地抬头。
平忠盛看着城外，没有看他：“降了，至少能活。活着，比什么都强。”
吉川忠康跪下去，额头碰在砖石上，很久没有抬起来。
城外，宋军大营。
朴德善靠着散兵坑的边沿，把最后一口干粮塞进嘴里。金三在旁边打瞌睡，脑袋一点一点的，像小鸡啄米。朴勇男坐在坑底，用布条缠着刀柄，一圈一圈，缠得很仔细。
“朴勇男，”朴德善小声说，“你说明天会打吗？”
朴勇男头也不抬：“会。”
“你怎么知道？”
朴勇男没回答，把缠好的刀放进刀鞘，闭上眼睛。
周翰从前面走过来，踩在松软的土上，一点声音都没有。他走到散兵坑边，蹲下来，看了一眼打瞌睡的金三，又看了看朴德善。
“都头，”朴德善小声问，“明天真打？”
周翰没回答，从怀里摸出一块东西，扔给他。朴德善接住，是一块肉干，用油纸包着。
“省着点吃。”周翰说，“打完这一仗，就有大鱼大肉吃了。”
朴德善把肉干小心地揣进怀里。金三醒了，揉着眼睛，迷迷糊糊地问：“打完这一仗，是不是就能回家了？”
没人回答他。
远处，柳川城的轮廓在夜色里只剩一道影子。城头的火光越来越暗，像快要灭的灯。
周翰看着那道影子，忽然说：“快了。”
金三没听清：“什么？”
“快了。”周翰重复了一遍，转身走了。
朴德善靠着坑壁，闭上眼睛。风从筑后川方向吹过来，带着水汽，凉凉的。他想起高丽的田，想起父亲压在箱子底的那张地契，想起临行前母亲塞给他的那包炒米。
炒米还在怀里，硬硬的，硌着胸口。
他翻了个身，把脸贴着冰冷的泥土，慢慢睡着了。
远处，柳川城的城头，最后一盏灯灭了。